Crónica del primer día del 2010

No abuseis de mi higado

Tiempo sin tiempo este de los días entre fiestas. Pareciera que las horas y los días se suceden sin un corte abrupto: las noches se transmutan en días y los días en noches como una corriente suave que lleva todo hacia el mismo lugar sin resistencia. Los lunes no parecen lunes y los viernes parecen domingos. En este interregno del sin tiempo, las celebraciones a copa alzada son la regla de oro que se repite día a día. Así pasamos del brindiz por noche buena a las copas previas a esa noche a las copas posteriores con amigos y la cadena no se corta por esas largas noches veraniegas de fiesta y salutación.
Salgo así a festejar navidad y año nuevo con una vaso incrustado en mi mano derechas y una sonrisa dibujada en mi rostro.
El saludo habitual: felíz navidad, felíz año nuevo. Y otro trago que entrechoca en un brindiz fraterno y la bebida que se cuela por la garganta hasta el estómago. Al otro día, bah!, la prolongación de esa noche, la resaca golpea mi puerta y me pega un castañazo directo al bajo vientre. La cabeza me zumba y no recuerdo ni siquiera quién soy.
Otra noche se aproxima y el nivel de alcohol en la sangre se aligeró con las horas de la tarde. Vuelvo al ruedo y nuevamente fluye por mis venas el precioso nectar de la malta.
Otro brindiz por Pierrot, por la unión, por la fuerza y por que Racing salga campeón este 2010. Y ahí van otros hectolitros de cerveza y la cabeza a mil me pide: Para!!
Noche, amanecer, cama, dolor de cabeza.
Así comenzó mi 2010, sumado al cumpleaños de mi cuñada que justo el primero de año viene a nacer: hacer treinta años, pero los sigue festejando.
Felíz cumple Laurita, y van otros tragos de alcohol para sumar a la cuenta que seguramente pagaré más adelante con mi higado querido.

Recomendado: Walsh, escritos periodísticos.

Para los futuros periodistas y amantes de la escritura.


Simplemente una recomendación: tener el libro "Rodolfo Walsh: el violento oficio de la escritura" Compiladión: Daniel Link.
Editorial: De la Flor.

Excelente. Sobretodo los últimos textos y escritos más comprometidos con su postura ideológica.

Mercedes copada y en Estado de sitio

Las motos y los temblores de cada día


Hace bastante que no posteo en este blog. La vida corre ligera y no da respiro. Pero en estos días de ausencia pasaron cosas interesantes en la city mercedina.
Venimos de un asedio a la transitabilidad de las calles con un auge de motos circulando, sobretodo los fines de semana, por todas las arterias de MErcedes. Que los motoqueros y su encuentro anual, que los exhibicionistas y acróbatas de las motocross, que cuanto empleado pudo, se compró una motito y circula sin miramientos ni papeles por las calles.
La dirección de tránsito y control urbano está agradecida por tanto trabajo extra.
Otro hecho que será memorable en los mercedinos es la caída de uno de los silos del recontra visto molino cerealero COres. Tal accidente, que no se había cobrado ninguna víctima en el primer día, fue retratado por cuantos transeúntes y curiosos se acercaron a la avenida 17 y las vías, para observar la magnitud del daño sufrido por el molino. Uno de lols silos reventó cuasi literalmente y exparció cerca de mil toneladas de trigo por el explayón de acceso al molino y la acera.
Tanto trigo desperdigado y las palomas y ratones agradecidos.
Habría que observar las imágenes del desastre y ver qué repercución genera en el inconsciente mercedino.
Lo cierto es que la avenida 17 está cerrada al tránsito por el riesgo de posibles derrumbes de otros silos. Al segundo día este hecho sí se cobró una víctima: uno de los operarios de desmantelamiento murió al ser aplastado por un chingolo.
La postal de COres emplazado al costado de las vías como un coloso adormecido, impoluto e inconmovible ya no será la misma. Ni para los que vivieron gran parte de su vida pasando frente a esa edificación, ni para los que desde lejos veían esos silos como testigos mudos de un futuro promisorio para los accionistas del campo.
Qué será del trigo exparcido? Se podrá elaborar una gigantesca torta frita y pasar al puesto número uno del libro ginnes? - así se escribe, no?

Cortazarianas noticias de un velorio trunco

Homenaje ajeado de Homero en traje negro



Bruscamente solicitó la atención de los presentes como sólo el podía darse el lujo de hacerlo: con un reverendo y sonoro pedo en medio del llanto descomunal de las comadronas lloronas. El estruendo del gas cortó el aire del velorio y Homero improvisó un discurso, luego de una forzada carraspera.

Nadie le quitaba los ojos de encima. Máxime su llamativo traje a rayas multicolores, cual un payaso salido del circo en plena función de gala. Homero comenzó elogiando el servicio mortuorio y las coronas de flores. Enumeró cada uno de los mensajes escritos en los arreglos florales y nunca dejó de señalar el cajón y al muerto que allí velaban.

La viuda estaba absorta, atónitos estaban los amigos del finado y nadie se atrevió a preguntar quién carajos era ese pelotudo que comenzó un discurso, casi susurrando y lo continuaba gritando con toda sus fuerzas. Es que las lloronas, viendo su lugar de duelo y llanto amenazado, comenzaron a llorar con energía, tratando de tapar las palabras que Homero profería -cual eructos arrojados al aire de la noche-. Pero Homero no se dejaba amedrentar y a cada palabra emitida acompañaba con un fuerte zapataso a los pies del cajón. Los presentes temieron que el ataúd se cayera y prestos se arrimaron al féretro para sostenerlo, mientras Homero con sutíl elegancia esquivaba los manotazos de los deudos que querían quitarlo de su lugar de privilegio.

El muertito yacía duro y quietito en el cajoncito mientras los empleados de la cochería hacían lo imposible por tomar de los pies y los brazos al hereje injurioso.

La viuda lloraba con mayor amargura la ausencia de su esposo y las comadronas del velorio comentaban por lo bajo el infelíz episodio.

Homero con su traje ajado terminó en la vereda de la casa mortuoria. Un poco magullado se acomodó los trastos y miró de reojo el monigote que lo vigilaba desde la puerta del velorio. Se acomodó el peinado y de un puñetazo tumbó al monigote y se metió nuevamente al velorio. El tumulto se armó nuevamente y entre empujones, codazos y pellizcones consiguió ubicarse nuevamente junto al cajón. A los gritos, retomó su discurso interrumpido y lanzó una serie de improperios y de injurios contra todos los presentes, incluida la viuda.
Los deudos se empezaron a insultar, unos a otros, tirándose la culpa de haber sido quienes habían traído a semejante personaje al velorio.
Homero no dejó títere con cabeza y como cierre de su perorata, apoyando su mano sobre la frente del difunto, vociferó su último alegato a favor del muerto.
- Que nadie se sienta tocado, con cada una de las palabras que he proferido. Pero no puedo dejar de sentir una gran envidia hacia este ser que nos está dejando, huérfanos en este mundo del absurdo.
Quisiera que no se culpe a nadie, que nadie sienta un pesar sobre su pecho. Pero me inunda un profundo deseo de recostarme junto a este cadaver y mirar el mundo desde sus órbitas hundidas. Que nadie se sienta tocado. Que los que alguna vez humillaron su presencia, desde el más lejano exilio, se sientan apenados por su, ahora, prolongada ausencia. Más que nadie en este mundo, le debemos nuestro más sincero agradecimiento: por sus palabras de desaliento, por sus historias desopilantes y por su más que inútil ejemplo de escritura. Por todo esto: gracias. Gracias, julio. Y adiós. Adiós pequeño gigante ser. Hasta siempre, compañero.

Rosa Luxemburgo: 90 años de su asesinato (1919 - 2009)

Rosa Lusemburgo en un metting político

A noventa años de la muerte de una militante

El 15 de enero se cumplen noventa años del asesinato de la dirigente socialista alemana Rosa Luxemburgo, quien debatió y luchó por los trabajadores.

Su lema era: "En el principio fue el acto" anteponiendo la acción a su prolífica producción teórica.

Fundó y dirigió desde la prisión la Liga Espartaco que luchó contra la guerra desatada entre Alemania y los países de Europa en 1914 - Primera Guerra Mundial -.

Apoyó la Revolución Rusa de 1917 y luchó por el derrocamiento de los gobiernos imperialistas, sobre todo del Kaiser en Alemania.

Lo onirico

Nunca despiertes de tus sueños

ALgunos artistas apelan a la inspiración y porfían que se les presenta en forma de musa inspiradora; otros recurren a sustancias alusinógenas para motivar su imaginación; los hay que prefieren el arduo trabajo de la meditación y la planificación consciente; también están los agraciados que con solo mirar algo ya se inspiran y todo les fluye, como una diarrea mental!

No se cual es mi caso, seguramente no lo he puesto para guardar celosamente mi secreto. Lo cierto es que cuando escribo en este espacio no hago correcciones y a veces eso se nota en las faltas de ortografía o de tipeo. - Algo escribí sobre eso en los primeros posts de La Colombina digital -.

"Todo surge en mis sueños y se acoplan en mi espalda y así subo la colina de la vida" Canta León Gieco.

Los surrealistas creían en el poder evocante de los sueños y de la asociación libre. El sentido se construye a pesar del desgobierno de la mente, del consciente. Y a veces eso asusta. ¿Cómo no podemos manejar nuestros impulsos y nuestras creaciones? Lo cierto es que el sentido no reconoce amo ni dueño, sino piensen en las veces en que queriendo decir algo, terminan interpretando cualquier cosa ( los otros).

Desde el absurdo se ha trabajado y se trabaja mucho con esta "huida" del sentido. Por que de no ser así, si todo fuera rigurosamente controlable y empaquetable, ¿qué sentido tendría la vida?

Miro sobre esta imágen y no pienso. Lo que creo se borra en el gris del vapor. La máquina de crear sueños!

Ilusionémosnos.

En la recta final

Diciembre, fin de año, ... vacaciones?

Comenzó diciembre y la sensación es que entramos en los tramos finales de la carrera anual. Con calores sofocantes en los últimos días de noviembre y el reparador fresco de los vientos del sur que se agolpan en estas pampas cuando la térmica y las presiones barométricas agobian.

El año entra en su curso final y la sensación general es de agotamiento. ¡Que se acabe de ina buena vez este 2008! Las actividades de todo el año parecen agolparse en los últimos días del ciclo anual: los finales, las entregas de trabajos y de informes, las culminaciones de los talleres, las fiestitas de fin de curso de los chicos, las fiestas de despedida del año, las reuniones preparativas para navidad y año nuevo, los etceteras y etceteras.

¡Gracias a Dios termina este año infernal de actividades y proyectos cumplidos!

Arrancamos muy temprano con la promoción de los talleres de La Violetera, el dictado de los talleres, el curso de iniciación en el profesorado, la salita celeste de Paloma. Seguimos marzo y abril con el dictado de talleres y del taller de escritura experimental en la UEB. Promediando el año se sumaron los parciales. Segundo semestre y la cosa comenzó remolonamente luego de unas breves vacaciones de invierno aunque el ritmo se acrecentó finalizado agosto. Las tareas de acondicionamiento del Espacio Violeta y su inauguración se sumaron a la cursada habitual y el dictado de talleres. Octubre suele ser un mes energizante y caótico: los preparativos de la muestra de fin de talleres de la Violetera, el comienzo de los parciales del segundo semestre. Noviembre tomó una velocidad vertiginosa por la masa de informes y parciales que se aglutinaron en las dos últimas semanas. ¿Quién no quiere que se termine el año?

Lo anecdótico del caso es que no solemos tomarnos vacaciones, desde hace unos cuantos años. Siempre pergeniando proyectos para el próximo año e imaginando encuntros y actividades en conjunto en y con lo que nos gusta más en esta vida: el arte y la cultura.

Veremos que nos depara el 2009. Por de pronto, los finales del profesorado están a la orden del día. Buen año y hasta la próxima.

Luis Felipe Noe: "la palabra plástica no quiere decir absolutamente nada"

Pintura de Paloma

Transcripción de algunas opiniones del artista

Hoy salió en Pagina/12 un suplemento sobre el programa Cafe Cultura. La hoja trae como nota principal un extracto de la participación de Noe en uno de los encuentros de Cafe Cultura.

Algunos pasajes de la nota son interesantes. Aquí van algunos conceptos e ideas:

"Según el diccionario, un pintor ejerce `el arte de representar con líneas y colores sobre una superficie`. ¿Representar qué? Paisajes, naturalezas muertas, figuras, objetos, etc. Pero la música es `el arte de combinar sonidos`y laliteratura, `el arte basado en la palabra`. La música y la literatura se definen pr algo esencial que si falta no pueden existir, el sonido y la palabra. Ahora, ¿sin qué no hay pintura? La explicación es ésta. La Literatura y la música se definen por sus puntos de partida, palabras y sonidos. Y la pintura se define por su punto de llegada: la imagen."

"[...] la pintura esta mal definida si se la ata sólo a un procedimiento. La pintura es el arte de la imagen, más allá de cualquier procedimiento."

" La definición que más me gusta de poesía es la de Aldo Pellegrini: ` La poesía trata de decir con palabras lo que las palabras no pueden decir´. Son los intersticios entre las cosas lo que se siente, no lo que define la cosa en sí misma sino los espacios que hay entre el yo y el lenguaje. La pintura es un lenguaje a través de las imágenes y es un lenguaje que trata de hacer evidente lo no evidente."

" Para mi hay una crisis general de la imagen. Vivimos bombardeados por imágenes, publicidad, fotografía. [...] Evidentemente si se trata de desafiar ese tipo de representación, nos va a ir mal. El mundo con todas sus contradicciones, con todos sus elementos, repercute sobre nuestra propia piel, y es un mundo cada vez más confuso y más dificil de asir. [...] lo que creo que es que la red es el desafío desde el punto de vista de la imagen. En cierto modo, la red es lo que ante se denominaba el caos. Pero aclaro que `caos´no es para mí desorden, es el orden de lo permanentemente cambiante. [...] El es asumir el caos, es asumir los elementos combinados de lo que de hecho existe. Todas las partes de la realidad son la realidad."

"Creo que la palabra plástica no quiere decir absolutamente nada. La música es plástica también. También lo han reemplazado por artes visuales, pero en música no se habla de artes auditivas se habla de música."

Que viva el arte

Todos tus muertos,

deben descansar

En 1985 se forma una banda influenciada por el reagge que graba su primer disco en 1988: Todos tus muertos.

La banda graba seis disco a lo largo de su historia y comparte proyectos y escenarios con Mano Negra, Los Fabulosos Cádilacs, Manu Chao, Los Auténticos Decadentes.

En el 2006 graba su último disco "Re-unión" en un concierto en vivo. Hasta ahí la historia de Todos tus Muertos

El pasado sábado primero de noviembre se cumplió otra fecha del fallecimiento del artista mercedino Octimio Landi. En el día de todos los santos, Octimio, un no creyente, realiza su tránsito al otro mundo. Hace tres años de ese acontecimiento.

"Terror al cambio/ terror al cambio/ terror al cambio/ terror al cambio/ miedo a vivir mutilado,/ miedo al cambio/ miedo al cambio/ miedo al cambio/ donde está la libertad/ de que me hablan todo el día ..." Letra de Todos tus muertos. Terror al cambio, disco: Nena de Hirosima, 1991.

El arte no pide permiso, no debería explicarse, ni excusarse. El arte prende en la vida de los insatisfechos y busca caminos nuevos. No le debe nada a nadie, ni debería dar un porqué. El arte, por interpósita persona, se expresa en los hechos que acomete. No se posterga ni se postra ante nadie. Debería dar alguna explicación de ello?

Incomunicado, sin comunicado, sin comunicado

No voy a participar del juego que querés jugar.

Juego, juego cuál es tu juego ... no se que personaje actuar...

"Incomunicado" Todos Tus Muertos, disco: Nena de Hiroshima, 1991

Arte, arte, arte

Marta querida... o querida Marta.

La artista pop, Marta Minujin acaba de realizar otro de sus happenings o intervenciones urbanas en la ciudad de Buenos Aires. Haciendo alusión al emblemático nombre de la ciudad, se paseó por las escalinatas de la facultad de Derecho de la UBA, esparciendo, junto a un grupo de colaboradores, perfume.
A modo de las caminatas Madi, Minujín realizó el trayecto al grito de su slogan predilecto: arte, arte, arte para vivir el arte.
Querida Marta: quisiera agradecer la frescura de tus ocurrencias, tan cargadas de ironía y de justeza conceptual. Perfumar el aire de Buenos Aires es una paradoja en su exhabrupto: quién perfumaría el aire bueno de una ciudad que se jacta de ser la reina del Plata, la santa María de lso buenos aires?
Osadía del artista. Absurdo de la obra de arte. La impostura del arte contemporaneo.
Marta querida, alma inasible, faro del arte argentino. Tu arte traspasa los límites de lo cotidiano abriendo los ojos de los que pasan sin mirar.
Querida, Marta, querida.

Historia de un norteamericano en decadencia

Diario de Mr. Maker

Luego del molesto sonido - ruido - que taladraba mis oidos, tomé un taxi en la quinta avenida y Central park sur y me dirigí, sin sentido, hacia el sur. El conductor, un jamaiquino con aire de extranjero adaptado a las nuevas costumbres, me llevó sin preguntar por las calles de Manhattan. Tomamos directo por la quinta avenida y pasamos frente al Madison Square park, doblamos por el Canal Street directo al Holland tunnel. Cruzamos el río Hudson en diez minutos; el tráfico estaba calmo a esas horas.

Desde la otra orilla la gran manzana se ve como un gigante autista en su mundo de cristal. Mientras cruzabamos el río por el tunel, miré los bonos de las compañías que tanto habíamos cuidado: Merryl Linch Bank, AIG y otras. El broker debe estar a estas horas convulsionado. Las noticias vuelan rápido en la gran manzana y la bolsa había comenzado a dar indicios de las malas noticias.

El taxista, en su mundo de reagge, seguía manejando sin preguntar nada. Ni siquiera parecía observarme por el retrovisor. En un segundo miré el interior del taxi: impecable a pesar del origen del conductor. Miré la tarjeta de identificación y lo llamé por su nombre: - Hey, Robert. Quisieras tomar un refresco? Yo invito. - le dije y asintió con un gesto casi imperceptible.

Paramos en el primer Mac y encargamos unas bebidas.

Mi celular comenzó a sonar y vi los números de mis clientes en el visor. Lo apagué. No había nada que decir. El bipper se lo regalé a un niño que jugaba con su mascota en la vereda del Mac.

Las luces de la ciudad comenzaban a encenderse.

Robert me miró por primera vez y no hubo necesidad de un gesto.

- Sí, seguiré al aeropuerto. Directo al aeropuerto Robert.

El taxista manejó rumbo al aeropuerto por la autopista principal. Tomé mi notebook y conecté directamente con la empresa de viajes American Airlines. Reservación primer vuelo a Sur America. Destino? ... Buenos Aires.

Salida? 19.20 hs.

OK.

Tarjeta de crédito: Master

Abono en un pago.

- Reservación aceptada - Buen Viaje.

Confirmé mi correo y cerré la notebook.

- Qué bueno es poder salir de esta gran basura.. No, Robert?

El jamaiquino asintió mientras tomaba su Coke.

Ok. - Adiós baby. Chau, big city. Me tomo el primer avión a cualquier parte y me olvido de esta mierda.

El celular, mi rolex, la notebook, las acciones: todo era una gran mierda.

Mientras nos acercabamos al aeropuerto, el taxi tomó la bajada y entró en el acceso al sector embarque.

- Gracias, Robert. Quédate con el vuelto y buena suerte.

-Tank you, mister. Y buen viaje.

Me dirigí directo al mostrador de American y dí mis datos. La empleada me dió el pasaje y caminé a sector de espera para embarcarme en diez minutos.

Era la última vez que pisaba suelo norteamericano. Me dije a mí mismo.

La policía aeroportuaria revisaba los bolsos, pero como mi equipaje era mi maletín con papeles, no hubo necesidad de abrirlo, el escanner había hecho su trabajo y nada parecía ser peligroso.

- Buenos Aires, ahí voy.

- El que no salta es un cretino, el que no salta es un bandido, el que no salta es no es argentino.

Continuará ... MrMakerhistory.blogspot.com

Primavera Cero

Pequeño relato primaveral

Mr. Maker salió de paseo esa mañana primaveral. Quizo tomar aire fresco y sol.

Paseó por la ciudad y visitó algunas plazas. Observó las plantas y el verde que minaba los lugares abiertos.
Se acostó en la plaza central y miró el paisaje urbano. - El que no salta es un amargado -

Mr. Maker miró a su alrededor y no divisó a nadie, sin embargo, esa cancioncita seguía taladrándole los oídos.

Se paró para tener una visión más amplia de lo que estaba pasando, no obstante la plaza parecía desierta. Es más, Mr. Maker observó con detenimiento que ni siquiera pasaban autos por la calle, no había tráfico.

- El que no salta es un aburrido - - El que no salta es un inglés -

Ahora Mr. Maker comenzó a tener preocupación ya que las palabras, extrañas para sus oidos, llegaban con fuerza creciente. Como si los que cantaban esa cancioncita estuvieran a metros de donde él se encontraba.

Mr. Maker comenzó a caminar, aturdido por la cancioncita, hacia la esquina de Central Park. Quería llegar a la quinta avenida y tomar un taxi.

- El que no salta es un amargado -

Ningún taxi pasaba por la quinta avenida.. Es más, ningún auto circulaba por ninguna calle de la gran manzana. Mr. Maker miró hacia las torres gemelas, pero se acordó que hacía siete años las había tirado abajo tres aviones de Airlines.

Desorientado, comenzó a correr. Ya no le preocupaba su maletín lleno de acciones de AIG. Nadie había próximo en mil metros a la redonda que se lo pudiera arrebatar. No había mendigos en las calles.

El miedo comenzó a ganar el rostro de Mr. Maker. Miedo a esa ausencia, a esa desolación que lo sorprendió tomando sol justo el primer día del otoño.Mejor dicho, el primer día de primavera en el hemisferio sur. - El que no salta no saldrá vivo -

Tanto corrió Mr. Maker que llegó al extremo sur de la isla y observó la estatua de la libertad. Estaba parada, allí, como siempre, con su brazo en alto sosteniendo esa llama.

Mr. Maker la miró y una lágrima recorrió su mejilla. El sueño americano. - El que no salta es un tirano -

El sueño americano de la prosperidad infinita, del dominio absoluto, se le estaba escapando de sus manos. Y esa cancioncita penetrante le traía a la memoria los años de la locura hippy. Del rock y el amor libre. La protesta callejera estudiantil de los sesenta y los setenta.

Un viento helado le golpeó la cara y Mr. Maker despertó de su siesta en Central Park.

La gente corriá por los caminos del parque haciendo aerobics o paseando perros. Los vehículos atestaban las calles laterales del parque y el sonido familiar de los bocinazos le llegaban desde otras calles.

Manhattan estaba igual que siempre, impávida ante la vida haciendo su propia veda frenética.

Mr. Maker se limpió la frente y tomó su portafolio. Caminó hacia la calle y paró un taxi.

El taxista le preguntó hacia donde se dirigía y Mr. Maker le contestó: - Hacia el sur. Siga hacia el sur y no se detenga hasta que yo le avise.

El taxista encogió sus hombros y puso el auto en marcha.

- El que no salta es un extranjero -

Devociones populares: altares.

La fe se manifiesta de diversas maneras

Los fieles devotos de imágenes religiosas levantan altares en distintos lugares: algunos construyen ermitas en los costados de los caminos, otros improvisan altares en rincones de la casa, aquellos plasman una imágen para ser venerada en los espacios públicos de espera - estaciones de ferrocarril, carteles de ruta, salas de espera de hospitales y consultorios -.

Esta imágen refleja la devoción de una vecina de la ciudad que colocó en el hueco de un tronco una estampita de una virgen. El árbol crece en la vereda y el diminuto altar es visible para los atentos transeúntes que pasan por la calle - 36 entre 23 y 21 -.

Seguramente la fiel devota vive en la cuadra ya que la imágen tiene todos los días un par de flores frescas que adornan el "altar natural".

Un lugar curioso y llamativo el de este altar, a la intemperie y al alcance de cualquier peatón. La imágen nuenca sufrió un arrebato. Lo curioso también es que hasta ahora, nunca he visto a alguien detenerse frente al árbol y persignarse o rezar.

Vacaciones de invierno

Un descanso a mitad de año

"Niño, deja ya de romper con la pelota,

niño, que eso no se dice

que eso no se hace,

que eso no se toca"

Joan Manuel Serrat

Varios son los que esperan con ansias este receso invernal. Un corte a mitad de año del ritmo acelerado de este año 2008, sin respiro y con altos niveles de adrenalina.
Los chicos tienen dos semanas de vacaciones mientras que los maestros y profesores toman su respiro de la presión escolar - videos mediantes de humillación y falta de respeto -. Los empleados públicos - judiciales - hacen un break de quince días para alejarse de los papeles y la burocracia. La mayoría continuamos con nuestro trabajo, a pesar del frío, todos los días. La misma rutina, los mismos horarios.
¿Podría decretarse algún receso invernal para todos los trabajadores?
¿Qué hacer con los chicos que estarán las veinticuatro horas en casa?
La oferta de entretenimientos es reducida en los pueblos del interior, más para aquellos que no tienen un poder adquisitivo que pueda pagarse un viaje a Buenos Aires y ver Patito Feo o Casi Angeles. Ir al cine o al teatro es una actividad para no todos los bolsillos.
Por ello es destacable la actividad que está por encarar el museo de ciencias naturales Ameghino-Marín: una tarde de visita al museo paleontológico con atracciones para los chicos.
Otra iniciativa gratuita son las actividades organizadas a través de la Secretaría de Cultura de la Nación en el programa Chocolate Cultura.
ALgunos espectáculos presentados en el ex Teatro Argentino son accesibles para varios: pesos cinco por persona y chico.
La oferta cinematográfica es amplia y con algunas funciones a mitad de precio.
Como todo receso, estas vacaciones de invierno nos ponen a prueba para agudizar la paciencia y el ingenio con nuestros hijos.
Por suerte, duran apenas dos semanas.

Taller de escritura experimental y vivencial

Imágenes de una actividad consignada en el taller

El taller de escritura experimental que se esta desarrollando en las instalaciones de la UEB -Unión de Educadores Bonaerenses - los sábados por la mañana, viene trabajando con distintas consignas que buscan la motivación en los participantes.

Una de las consignas trabajadas recientemente fue una salida fotográfica a un par de plazas de la ciudad de Mercedes. La propuesta era observar el paisaje y fotografiar aquello que más llamara la atención o propusiera algo al paseante.

A la manera de flaneurs, los participantes del taller registraron con sus cámaras todo aquello que les motivaba y previa selección, se escribieron los textos del ejercicio.

Aquí va una muestra de las imágenes seleccionadas por algunas participantes.

Homenaje a los caídos en Malvinas

El hundimiento del Belgrano





La vieja quilla de acero y hierro salvaba el escollo que las aguas del Atlántico presentaban al Belgrano. El barco hospital, que volvía al continente, navegaba pesadamente sobre las profundas aguas mientras su estela ocultaba el rastro de un submarino inglés.

Cerca de mil hombres, entre soldados, marinos, médicos y civiles, estaban embarcados en el Belgrano. Totalmente relajados bajo la bandera de la cruz roja, viajaban hacia su tierra natal, alejándose de aquel infierno que comenzaba a desatarse en torno a las islas.

¿Dónde estará la cruz del sur en el cielo nocturno marino? Tan próximos a la Antártida, los reflejos de las estrellas en la cresta de las olas semejan luciérnagas en el campo verde de la pampa.

El paisaje es tan monótono como la lisura de la llanura; entrecortado el plano del horizonte por las olas que parecen cuchillas que aparecen y desaparecen en un abrir y cerrar de ojos.

Envueltos en ese movimiento de vaivén, los cuerpos se mecen y se mimetizan como los juncos del delta del Paraná.

Ahí va el Belgrano con su carga de heridos y desganados, cortando la distancia entre un continente y sus islas tan conflictuadas. Los cuerpos flagelados no conocen de historia, de reclamos, de derechos; sólo quieren descansar y olvidar aquello que los castigó, que los maltrató. Las esperanzas están puestas en el reencuentro: con los seres queridos, con la tierra firme, con la tranquilidad de las tardesitas con mate y bizcochitos.

Tan tranquilamente se mece el Belgrano en aquellas aguas oscuras que no imagina su destino final. La bruma invade la cubierta. El cielo se esconde detrás de aquellas nubes.
El golpe fue fatal. La quilla se quebró y el Belgrano se hundió en esas aguas heladas del Atlántico Sur.

26 años después, recordamos con pena el sacrificio de los jóvenes soldados muertos en y por Malvinas.
La quilla del Belgrano, como una lápida que nadie ve, señala la insensatéz de la guerra, la idiotéz de los comandantes y azuza la conciencia de un pueblo que ciegamente festejó la " hazaña" de sus verdugos y castigadores.
Ni los poetas pueden, ni quisieran, acallar ese testimonio que sigue oxidándose y carcomiendo el orgullo de algunos nostálgicos patriótas.

A veintiseis años

Imágenes desde el piquete Mercedino

Algunas imágenes del piquete en ruta 5 y 41. Después del mediodía.

Un corte pacífico y tranquilo

Jugar al carnaval

Cuando el carnaval era una fiesta


Corren desesperadas por entre la gente en plena calle céntrica y se meten de improviso en un local, armando un alboroto tal que los empleados ya no saben cómo contener a los clientes y evitar el globazo que entra por la puerta de acceso.
La calle 25 es un campo de batalla donde los chicos y las chicas se corren a globazos limpios sin importar quien esté por delante. Los transeúntes son meros escollos que sirven tanto para ocultarse como para evitar el chapuzón.
Recuerdo los carnavales de mi infancia - esto parece un anacronismo en estos tempos del blogger - cuando se juntaban en las veredas de los barrios los chicos. Simplemente salir a la calle y recorrer para encontrar un agrupamiento de chicos indicando la casa donde la familia jugaba y sobretodo había chicas.
Tuve la suerte de vivir en una cuadra donde los carnavales jugaban todos los vecinos. Pero el clásico del carnaval era la casa de las turcas Bacri. Tres, cuatro de la tarde y la cuadra estaba infestada de chicos ansiosos por mojar una de las hijas de los Bacri. La casa parecía una fortaleza con primer piso balconado y desde donde salían hectolitros de agua hacia todas las direcciones.
LAs Bacri eran como cinco hermanas mujeres más dos varones que se prendían junto a sus padres a jugar al carnaval. Los baldazos de agua corrían como ríos de tinta - qué metáfora más trillada - y los pibes embestían las puertas y ventanas de la casa en oleadas programadas.
Quienes pasaban por esa cuadra eran objeto de algún globazo pero los ánimos de aquel entonces eran un poco más calmos que los de ahora.
El centro de la ciudad estaba tomado por una pandilla de chicos que se juntaban en las gradas de la municipalidad y desde allí hacían puntería contra todo lo que se moviera dos cuadras a la redonda.
Eran otros carnavales. Más inocentes. Más límpios.
A las cinco y media todo se cortaba esperando el momento de ir al corso para seguir con la venganza del globazo en la espalda.
¡qué tiempos aquellos!

a propósito de la gastronomía y el arte

Con qué se come el arte?





cosas te da la vida, cosas te ofrece internet. Una pequeña indagación sobre la conexión entre el arte y la gastronomía o sobre un ¿arte comestible? me llevaron a descubrir que algunos artistas incursionan en la misma pregunta o temática.


Basta dirigirse a la página del artista Tadeo Muleiro y contemplar una exploración interesante sobre el arte y su ¿comestibilidad?.


Vale la pena darse una vuelta por esa página. Acá va la dirección:


http://www.artemundo.com/muleiro/muleirolibro.htm
ó
http://www.artemundo.com/muleiro.htm

buscar la carpeta con los trabajos del libro de arte "ñam - ñam" ó "confrontaciones".
En caso de no poder abrir desde acá, buscar: Muleiro tadeo en google



Dejar comentarios, si place

Un fin de semana agitado

Y esto recién comienza

El viernes 21 amaneció tranquilo, con algunas pintadas alusivas a la primavera por los ya tradicionales abonados al aerosol verde-amarillo de un reconocido y reputado (teado) colegio privado - ahora mixto -. La ciudad no presentaba mayores alteraciones del tránsito que lo común de un viernes, último día laboral, altamente esperado por los oficinistas y trabajadores de tribunales que comienzan a palpitar el descanzo en largas charlas de cafe.

Promediando el día llegaban noticias de la estudiantina que se amuchaba en la zona de quintas del acceso sur a la ciudad - una modalidad festiva que se implementó hace algunos años, logrando "erradicar" los desmanes etílicos que sufren los adolescentes en estos días primaverales-. Quintas colmadas de chicos y chicas que desatan su frenesí juvenil ingiriendo alcohol y bailando al compás de la música - que muy atinadamente continúa hasta la madrugada, evitando migraciones de zombies hacia las discos con el peligro de alguna desgracia automovilística - y recorren las fiestas de los otros cursos y colegios, incursionando, a veces, en la provocación gratuita y la pelea a flor de piel.

Una banda de 100 pibes emulan una procesión por las calles de la ciudad enarbolando banderas y tirando bombas de estruendo - que a partir de este día se multiplicarán exponencialmente con cada curso que viaje a Bariloche - en un circuito que no deja escuela por visitar.

La noche pasa sin sobresaltos - para los vecinos del centro de la ciudad y de los barrios alejados del acceso sur - y la mañana se presenta clara y soelada.

Sábado post primaveral y un día lleno de sol y aire fresco.

A la noche, salida con amigos y festejo de cumpleaños de una amiga en una pizzería céntrica.

El domingo: asado, día familiar, salida al Parque Municipal, recorrida por al ciudad.

La plaza San Martín aparece llena de pancartas y banderas alusivas al día conmemorativo de la noche de los lápices; el evento está organiza por la UES, y la juventud del partido obrero. La explanada del monumento a San MArtín sirve como escenario para las bandas que tocarán esa tarde; la pérgola se viste con algunas obras de artistas plásticos locales y estudiantes del polivalente. La gente comienza a acercarse, mientras el sonido es puesto a prueba.

Por la calle 24 se asoma una columna encabezada por una camioneta embanderada con telas blancas y algunas insignias que parecen cruces. La columna está integrada por más de cien personas que agitan banderas y algunas pancartas: "mes de la biblia" dice una de ellas y sobresale de las otras. El grupo de rock improvisa unos acordes mientras la procesión de feligreses evangélicos enfilan por al avenida 29 y rodean la plaza, pasando justo enfrente al festival conmemorativo.

Como una escena surrealista, las sábanas, banderas y pancartas con consignas políticas y religiosas se entrecruzan y mezclan desde la perspectiva privilegiada del atrio de la iglesia catedral, que justo a esa hora comienza a abrir sus puertas para que los parroquianos celebren, una vez más, misa.

El próximo lunes 24 la ciudad de Mercedes tiene el privilegio de celebrar el día de su patrona: la virgen de las mercedes. Po tal motivo las actividades administrativas gozan de un día de asueto.

Unas minivacaciones estaban siendo planificadas por los oficinistas en los bares de centro mientras los políticos afilaban las puntas de sus lápices para sacar cuentas: de los porcentajes de votos necesarios para acceder a una banca en el Concejo Deliberante local; de los fondos necesarios para hacer campaña y las cuentas por pagar que se juntarán en los escritorios de los comités, unidades básicas y centros de cómputos; de las acciones que irán realizando día a día hasta el 28 de octubre próximo - cuando la verdad será revelada y las disputas cederán a la alegría de los ganadores y al llanto de los perdedores -.

Y esto recién comienza.